Không chỉ Rangu thắng, Kakutani Hiroki cũng nhớ rõ khoảng thời gian ấy, nhớ về cô gái vẫn đọng lại sâu thẳm trong ký ức. Có lẽ chính vì cái chết của nàng đã đặt dấu chấm hết cho quãng thời gian đẹp đẽ nhất đời anh.

Trong đám tang Atsuko, mọi người tụ họp lần cuối. Nhưng họ không thể tìm lại được những tiếng cười đùa ngày xưa, hay sự hưng phấn, kích động khi từng dốc sức tuyên truyền và kiếm tiền cho bộ phim của câu lạc bộ. Giờ đây, chỉ còn lại nỗi thương cảm chia ly vì công việc, vì tương lai riêng của mỗi người.

Nitoka nhìn về Atsuko, nhìn về những người bạn đồng môn đã cùng cô trải qua bốn năm đại học, nhìn về cái tình cảm đơn giản, thuần khiết ấy. Có lẽ chỉ khi trải qua gian nan, trắc trở và những nỗi chua xót, người ta mới thấu hiểu được giá trị trân quý của nó.

...

Ba năm trước.

"Atsuko, em đang bận gì đấy?" Kakutani Hiroki nhìn cô gái đang cặm cụi viết vào cuốn sổ tay bằng bút máy ở một góc câu lạc bộ. Trông cô như thể đang miên man bất tận với những ý tưởng, đến nỗi quên cả ăn uống.

Cô gái ấy dáng người mảnh khảnh, tóc rất ngắn, sở hữu một khuôn mặt bé thơ tinh xảo và đôi mắt linh động dường như chứa đựng rất nhiều điều.

Nghe Hiroki nói, cô không hề phản ứng. Phải đến khi Hiroki cười khổ, đưa tay vẫy vẫy trước mắt cô, Atsuko mới kéo hồn về với thực tại.

"Hiroki, anh đến đây từ khi nào?" Atsuko ngẩng đầu nhìn Hiroki, người vốn thân thiết với anh trai cô và luôn làm việc thành thục, ổn trọng. Hai người quen nhau từ câu lạc bộ điện ảnh: Atsuko là người thích suy tư mọi thứ, còn Hiroki là một chàng trai tính cách sáng sủa.

Hiroki không khỏi cười khổ: "Anh đến sớm rồi. Quả nhiên mọi người đều đi ăn cơm, chỉ có mình em lại trốn ở đây miệt mài làm việc."

"Em đột nhiên có cảm hứng, muốn khắc họa một nhân vật mà em thấy rất thú vị. Cứ thế mà viết, em quên mất thời gian lúc nào không hay," Atsuko mỉm cười vui vẻ nói.

Hiroki nhìn cô nâng cuốn sổ tay trong hai tay, trân trọng như báu vật. "Atsuko, làm biên kịch rất mệt mỏi, hơn nữa để trở thành một biên kịch giỏi được giới chuyên môn công nhận thật sự không dễ dàng chút nào. Nhưng anh ủng hộ em! Chúng ta là những người bạn của câu lạc bộ điện ảnh chúng ta!"

"Ừm!" Atsuko nhìn Hiroki, hào hứng nói: "Em luôn tin rằng em và Chika sẽ trở thành những biên kịch vô cùng tài năng, Hiroki anh sẽ là nhiếp ảnh gia xuất sắc nhất, còn Takahashi sẽ là chuyên gia đạo cụ. Rangu và Ling sẽ là diễn viên ưu tú!"

"Đúng vậy, hôm nay anh cũng đang c�� gắng!" Hiroki chỉ vào chiếc túi anh mang theo. Trong đó chứa đựng thứ mà đối với anh cũng cực kỳ quan trọng, giống như cuốn sổ tay của Atsuko vậy: chiếc máy ảnh của anh.

Ước mơ! Mỗi khi nhắc đến chủ đề đầy nhiệt huyết này, trên gương mặt Hiroki và Atsuko đều ngập tràn sự hưng phấn, chờ mong và hy vọng vào tương lai.

"Sao rồi? Em không đi ��n cơm với anh à?" Hiroki thấy đã đến giờ ăn cơm mà Atsuko vẫn chưa rời đi, liền quan tâm hỏi.

Atsuko nhẹ nhàng lắc đầu, chỉ vào chiếc máy tính xách tay của mình: "Em cảm thấy đúng lúc này rất có cảm hứng, mới có thể viết ra thật nhiều câu chữ để tạo thành câu chuyện, nên cứ để lát nữa rồi tính."

"À." Hiroki bước tới, vỗ vỗ vai Atsuko: "Đừng làm việc quá sức nhé. Anh đi tìm mọi người đây, nếu muốn ăn gì, gọi cho anh."

"Được ạ." Atsuko ngoan ngoãn gật đầu và tiễn Hiroki bằng ánh mắt.

Khi cả câu lạc bộ trở lại không khí yên tĩnh, cô tiếp tục viết, đưa toàn bộ nội dung đã lọc ra trong đầu vào cuốn sổ. Nghệ sĩ cần cảm hứng, và biên kịch cũng vậy.

Từ nhỏ đến lớn, Atsuko sống trong một gia đình không mấy khá giả. Cô có một người chị gái ưu tú và tính cách sáng sủa hơn mình, đã tìm được một công việc ổn định ở ngân hàng từ hai năm trước.

Cha mẹ cô hy vọng cô cũng như chị gái, sau khi tốt nghiệp đại học sẽ tìm một công việc có thu nhập ổn định. Nhưng Atsuko hiểu rõ bản thân không đủ hướng ngoại, kh��ng giỏi giao tiếp để được người khác yêu mến... Vì thế, cô muốn hoàn thành tác phẩm của mình trong năm cuối đại học.

Cô ước mơ một cuộc sống có thể dựa vào kịch bản do chính mình sáng tác, để bản thân được tỏa sáng rực rỡ.

"Trước nghỉ ngơi một chút, lát nữa hãy viết tiếp." Mặc dù biết mình không tiện lúc này, nhưng nhìn thấy Atsuko thân thể gầy yếu, anh vẫn do dự rồi cất lời.

Atsuko thấy đó là một khuôn mặt quen thuộc, người đeo kính mắt, đó là Takahashi, người ít nói y như cô.

"Atsuko, anh mang đến cho em đây." Takahashi mỉm cười, đưa cho Atsuko đồ ăn anh vừa mua từ căn tin về.

Atsuko cười nói: "Lại làm phiền anh rồi, Takahashi."

"Không sao đâu, anh biết biên kịch tài ba của chúng ta bận rộn nhiều việc mà." Takahashi xấu hổ cười. Dù làm đạo cụ sư rất vất vả nhưng cơ hội thể hiện trước người khác lại rất ít. Người duy nhất anh có thể trò chuyện, không phải Rangu thắng nhiệt tình, sáng sủa, mà lại là Atsuko, người luôn cặm cụi viết lách trong góc.

Atsuko vươn vai giãn lưng, nhận lấy đồ ăn Takahashi đưa. "Takahashi, sắp tốt nghiệp rồi, anh nói chúng ta còn có thể tụ họp bên nhau như bây giờ nữa không?"

"Ừ, chắc chắn rồi! Bởi vì chúng ta là bạn tốt mà." Takahashi nhìn thẳng vào mắt Atsuko, vô cùng tin tưởng nói.

Lần trước mọi người tụ họp uống rượu, chúc mừng nửa năm khổ cực viết kịch bản đã gặt hái được tiếng vang tốt đẹp. Cảnh tượng mọi người say mềm dìu dắt nhau vẫn hiện rõ mồn một trước mắt, mỗi người đều vui vẻ kể về lý tưởng và người mình yêu thích. Cảm giác ấy dù thế nào cũng không thể thay thế được.

...

Chỉ còn một tháng nữa là tốt nghiệp đại học.

Atsuko vẫn như cũ ngồi trong góc viết kịch bản của mình. Cô chỉ còn thiếu một chương kết cuối cùng là có thể tìm đến các đoàn làm phim liên quan, xem ai bằng lòng đầu tư sản xuất bộ phim truyền hình mà cô đã dồn toàn bộ tâm huyết này.

"Atsuko, lần trước em đã đọc kịch bản của cậu rồi, thật sự rất tuyệt vời!" Chika ngồi cạnh Atsuko. Vì cô cũng là biên kịch, nên hai cô gái này luôn có những câu chuyện không bao giờ dứt.

Atsuko đáp lại bằng ánh mắt c���m kích: "Ừ, có Chika nói vậy, em càng có lòng tin rồi!"

"Rangu và Hiroki, mấy người con trai đó, căn bản không biết thưởng thức đâu. Còn Ling thì vẫn đang bận rộn chuyện học hành, nên chỉ có em là hiểu cậu nhất!" Chika Ikeda cười nói.

Atsuko đang đùa giỡn với Chika thì hỏi: "Chika, kịch bản của cậu còn đang viết dở không?"

"Bỏ từ lâu rồi." Chika lắc đầu, bất đắc dĩ thở dài: "Làm sao tớ có được sự kiên trì như cậu chứ. Tớ nghĩ kịch bản 'Thanh bình Luyến Nhân' này đã chiếm hết tất cả thời gian rảnh rỗi của cậu rồi phải không?"

Atsuko nhẹ gật đầu: "Nhưng em rất thỏa mãn. Bản thảo 'Thanh bình Luyến Nhân' của em sắp hoàn thành rồi, chỉ còn thiếu một bước cuối cùng thôi."

"Tìm đoàn làm phim chịu đầu tư sản xuất sao?" Chika hiểu rõ hỏi.

"Vâng. Nghe nói có rất ít công ty đầu tư điện ảnh chịu đầu tư cho tác phẩm của một người mới như em."

Chika lại cười nói: "Cậu chẳng lẽ quên mất, em có một người chú chuyên làm đầu tư điện ảnh mà, cậu quên rồi sao? Nếu Atsuko cậu yên tâm, có thể đưa bản thảo cho em... Em sẽ đi tìm chú ấy thương lượng một chút. Bộ phim truyền hình dễ thương như của Atsuko, nhất định sẽ rất được hoan nghênh mà."

"Thật sao?"

Atsuko cảm kích nhìn Chika, lần đầu tiên cảm thấy ước mơ gần mình đến thế.

...

Buổi tối về đến nhà, Atsuko cảm thấy hưng phấn tột độ. Bản thảo đã được Chika mang đi đưa cho chú cô ấy xem. Việc duy nhất cô phải làm là chờ đợi tin tốt từ Chika.

"Alo, Takahashi đấy à?" Atsuko gọi điện thoại cho Takahashi. Suốt bốn năm đại học, cả hai đều là những người khó bày tỏ tâm sự, vì vậy sau khi đã hiểu rõ suy nghĩ của nhau, có bất cứ chuyện gì vui hay buồn đều gọi điện cho đối phương.

Giọng nói của Takahashi vọng qua điện thoại: "Sao vậy Atsuko?" Anh rất ít khi nghe thấy giọng Atsuko kích động đến vậy.

"Chika đã đồng ý giúp em, sẽ giúp em liên hệ với công ty đầu tư điện ảnh. Tác phẩm của em rất có thể sẽ trở thành phim truyền hình, được chiếu trên TV." Atsuko tin tưởng Chika, bởi vì cô ấy cũng giống như mình, là một biên kịch không ngừng nỗ lực, và cũng là một người bạn tâm giao.

"Thật tuyệt vời! Atsuko, ước mơ của em sắp thành hiện thực rồi. Thực ra anh đã sớm biết... Trong câu lạc bộ, em là người tận tâm nhất, nên nhất định sẽ thành công nhanh hơn chúng ta."

"Ừ, cảm ơn anh, Takahashi!"

"Cảm ơn anh làm gì cơ?"

"Em thật sự rất vui. Lúc này em không tìm thấy ai có thể lắng nghe những lời này của em, mà anh là người duy nhất em có thể tâm sự!"

Takahashi ở đầu dây bên kia cười nói: "Trước kia vậy, sau này cũng vậy!"

...

Một ngày trước lễ tốt nghiệp.

"Takahashi... Ô..." Vừa nhận điện thoại, nụ cười trên mặt Takahashi lập tức đông cứng. Bởi vì Atsuko đang khóc, mà cô thì chưa bao giờ khóc như vậy. Những tiếng nức nở ấy gần như tuyệt vọng, xuyên qua tiếng nói, anh có thể hình dung ra một cảnh tượng bi thảm trong đầu.

"Có chuyện gì vậy?!" Ryoichi Takahashi cảm thấy bàn tay lạnh buốt, trong đầu anh rối bời. Anh run rẩy hỏi.

"Thật xin lỗi, thật xin lỗi..." Đầu dây bên kia, cô cứ lặp đi lặp lại.

"Atsuko, rốt cuộc có chuyện gì vậy?" Takahashi khẽ mấp máy môi, lo lắng truy vấn.

Atsuko buồn bã trả lời anh: "...Thật xin lỗi, có lẽ giấc mơ của em không thể thực hiện được, có lẽ em không thể làm được việc biến người nghe thành người xem..."

"Takahashi... Em muốn rời đi, bởi vì nơi này, đối với em mà nói, đã trở nên xa lạ và cô độc."

Ryoichi Takahashi mở to hai mắt, ở đầu dây bên kia chỉ còn tiếng tút tút bận.

Tiếng tút tút, tút tút, tút tút... Giống như một điệu nhạc khiến lòng người rơi xuống đáy sâu tuyệt vọng. Takahashi lao như bay về phía nhà Atsuko. Anh tự nhủ với mình, không thể để mất cô ấy.

Bởi vì ngoài là bạn bè,

Cô còn là người con gái anh yêu!

...

Đại học kết thúc như vậy, những năm tháng thanh xuân nhiệt huyết ấy đã thay đổi dưới tiết trời thu lạnh lẽo.

Mọi người ngơ ngẩn trải qua lễ tốt nghiệp, và giờ đây, tụ họp tại hiện trường tang lễ.

Rangu thắng với mái tóc ngắn gọn gàng, kinh hoàng nhìn tấm bia mộ. Kakutani Hiroki nhìn hai chữ "Atsuko" đập vào mắt trên bia mộ, cảm giác như mắt mình bị đâm nhói...

Suzuki Ayako khóc nức nở, những bạn học khác an ủi cô. Chika Ikeda dùng khăn giấy lau đi gi���t lệ nơi khóe mắt mình.

Ryoichi Takahashi nhìn tấm bia mộ. Đối với anh, tấm bia mộ ấy như vọng lại tiếng gào thét tuyệt vọng. Chị gái và cha mẹ Atsuko lệ rơi đầy mặt, họ hàng và bạn bè khuyên nhủ đừng quá bi thương.

Tất cả mọi người nặng trĩu đến tham gia buổi tế điện này, bởi vì cô ấy chọn cách tự sát, điều mà không ai ngờ tới.

Có người suy đoán là cô ấy đã đắm chìm trong tác phẩm của mình, cuối cùng không thể đối mặt với hiện thực, nên mới hành động như vậy. Cũng có người cho rằng tính cách cô ấy quá trầm mặc, luôn một mình trong góc cặm cụi sáng tác, và thờ ơ với ý nghĩa tồn tại của bản thân.

"Takahashi, Atsuko đã chết rồi, đừng quá đau lòng." Có người an ủi anh.

"À." Ryoichi Takahashi đáp lại một cách chất phác.

Ngày đó, khi anh chạy đến nơi, Atsuko đã rời xa cõi đời, đúng như những gì cô tự nhủ trong điện thoại: đã rời khỏi thế giới cô độc và đáng sợ này.

Cuộc gọi của Atsuko cho anh, là lời từ biệt cuối cùng của cô ở nơi này, để lại cho người lắng nghe quý giá nhất của cô.

Khi mọi người ��ều rời đi, không có tiếng nhạc buồn, không có tiếng khóc than, không còn sự ồn ào...

Ryoichi Takahashi ngồi sụp xuống trước mộ bia.

Yên tĩnh. Đè nén. Sụp đổ.

Anh siết chặt nắm đấm, mặc cho bùn đất bám đầy bộ vest đen của mình.

"Atsuko... Anh yêu em."

Ryoichi Takahashi, người chưa hề rơi lệ trong suốt buổi tế điện, nhìn cô gái vẫn còn mỉm cười trong tấm ảnh. Nước mắt không ngừng chảy dài trên gương mặt anh.

"Takahashi, anh sẽ trở thành đạo cụ sư giỏi nhất."

"Em còn muốn cố gắng thêm một chút nữa, mới có thể trở thành một biên kịch giỏi."

"Chúng ta đều có những ước mơ..."

Takahashi không thể kiềm chế những giọt nước mắt đang tuôn rơi, bởi vì anh biết rõ, chính anh lúc này cũng đã mất đi ước mơ của mình.

Ước mơ của anh, không phải là trở thành một đạo cụ sư tài giỏi.

Mà là người con gái trên bia mộ này, người mà anh sẽ mãi mãi lưu luyến về sau.

Mọi quyền sở hữu với bản chuyển ngữ này thuộc về truyen.free.