Địa điểm tụ họp là nhà của Steward, một người bạn tác giả của Roka.

Nghe nói anh ta xuất thân từ một gia đình tài phiệt dầu mỏ, nhưng lại không muốn về công ty kế thừa sự nghiệp gia đình mà theo đuổi giấc mộng văn chương. Trong số những người bạn có vẻ chán nản, anh ta là người rủng rỉnh nhất, Roka vẫn thường trêu chọc anh ta là "Kẻ không cần cố gắng cũng phải về nhà kế thừa ngàn tỉ gia sản".

Biệt thự của Steward là một căn nhà gỗ hai tầng, nằm bên một bờ hồ xinh đẹp. Anh ta kể rằng, mỗi ngày đều phải đi dạo một vòng quanh hồ mới có thể tìm thấy linh cảm.

Khi Roka đỗ xe xong, anh phát hiện xung quanh đã đỗ vài chiếc xe, rõ ràng là những người bạn khác đã đến gần hết. Thấy vậy, anh chỉnh trang lại quần áo rồi gõ cửa biệt thự.

"Roka, còn thiếu mỗi cậu đấy."

Steward ra mở cửa. Anh ta vóc dáng rất cao, gò má cao, cười lên, trên má còn hiện rõ lúm đồng tiền: "Hôm nay Scialla còn mang theo ít bánh quy may mắn đến, cậu nên nếm thử..."

"Ừ."

Roka ừ một tiếng rồi bước vào phòng khách, thấy không ít người đã có mặt, đang vây quanh một người đàn ông lạ mặt để xem anh ta vẽ tranh. Anh ta đội chiếc mũ họa sĩ lệch sang một bên, mặc áo sơ mi màu xanh da trời cùng quần kẻ ô. Nét mặt anh tuấn, nhưng nhìn chung, anh ta chẳng khác gì mấy những họa sĩ lang thang chuyên vẽ chân dung kiếm sống ở quảng trường.

"Đây là người nào?"

Roka tiện tay cầm lấy miếng bánh quy may mắn cuối cùng từ chiếc khay bên cạnh, vừa hỏi.

"Anh ta tên là Simpson, mới đến Orsay của chúng ta do Dick giới thiệu đến..." Steward hơi khó chịu nói: "Tự xưng là họa sĩ trừu tượng phái lãng tử."

"Hắn chiếm hết sự chú ý của các cô gái của chúng ta, ngay cả Scialla cũng thế..." Roka biết lý do Steward khó chịu nên trêu chọc một câu. Anh bẻ đôi chiếc bánh quy may mắn trong tay, phát ra tiếng kêu giòn tan, rồi rút ra một tờ giấy nhỏ ghi: "Vận rủi?!"

"Hả?"

Steward chộp lấy tờ giấy, cười khẩy: "Trò đùa của mấy ông chủ hàng à? Cậu xui xẻo quá, bạn tôi ơi! Từ trước tới nay chúng ta chưa ai bóc được cái này, cậu trúng độc đắc rồi!"

"Trò đùa dai... sao?"

Roka nhìn từ "Vận rủi", bỗng cảm thấy thái dương đau nhói.

'Mình... đã quên điều gì?' 'Vận rủi? Sao mình lại cảm thấy nó đặc biệt quen thuộc?'

"Cậu sao thế? Di chứng từ vụ tai nạn xe hơi lần trước à?" Steward ân cần hỏi.

"Tôi... tôi vẫn ổn!" Roka vin vào ghế sô pha rồi ngồi xuống, cảm thấy cơn đau đầu dịu đi đôi chút, nhưng càng nhiều nghi hoặc lại ập đến theo sau: "Mình... mình gặp tai nạn xe hơi ư? Sao mình lại quên mất rồi?"

"Các vị... Xong rồi!"

Đúng lúc này, cọ vẽ c��a Simpson dừng lại, anh ta triển lãm tác phẩm hội họa đã hoàn thành.

Các loại sắc màu tươi đẹp như đỏ, đen, vàng, xanh lá... hội tụ trên tấm toan, không hiểu sao khiến Roka cảm thấy hơi buồn nôn. Ngoài ra, những đường nét bất quy tắc, vặn vẹo kia, nếu nhìn kỹ lâu, thậm chí khiến người ta choáng váng, hoa mắt, cứ ngỡ chúng đang không ngừng lay động.

"Quá tuyệt vời... Tôi phảng phất từ bên trong nhìn thấy một ít ý nhị của đại sư Constantine."

Một thiếu nữ mặc váy liền màu đỏ thốt lên.

"Tôi thấy linh cảm bùng nổ, thật khéo léo, sự phối hợp màu sắc hoàn hảo này..."

"Cả những đường nét này nữa..."

Tiếng tán thưởng vang lên khắp nơi.

Roka bỗng nhiên cảm thấy hơi choáng váng, những kiến trúc xung quanh dường như lấy anh làm trung tâm đang không ngừng xoay vòng. Những bóng người kia cũng dần trở nên mơ hồ.

"Ở đây toàn là những nhân vật trong giới văn học, tôi nghĩ một bức họa duyên dáng như vậy cần được sánh đôi với một bài thơ ngắn duyên dáng..." Simpson mỉm cười nói, trong mắt ánh lên vẻ mong chờ: "Không biết tiếp theo sẽ là ai ra tay đây?"

"Sáng tác ngẫu hứng, ở đây đương nhiên phải là Roka rồi!"

Steward thấy ánh mắt Scialla đang nhìn mình chằm chằm, mặt đỏ ửng, vội vàng kéo tay Roka. Anh ta biết tài năng của mình, nếu không suy nghĩ cả đêm mà đột nhiên đưa ra tác phẩm, chắc chắn sẽ mất mặt, nên đành phải cầu cứu bạn tốt.

"Ồ, danh tiếng văn chương của Roka tiên sinh tôi đã ngưỡng mộ từ lâu, và từng đọc ba bài thơ của anh trên tạp chí..."

Simpson mỉm cười, đưa một tờ giấy và cây bút máy đến, nhét vào tay Roka.

Thính giác của Roka đã có chút mơ hồ. Xung quanh, mặc dù là ban ngày và đây là một phòng khách văn học. Nhưng trong mắt anh, những bóng người kia trở nên lốm đốm và xa cách, như những cành cây đen kịt trong đêm tối. Vô số âm thanh cũng biến thành tiếng thì thầm trầm đục và khàn khàn.

Đùng đùng!

Ánh lửa bùng lên, đó là lửa trại, đó là những bóng người đen kịt, cùng những lời lảm nhảm có phần điên loạn... Một loại khát vọng, như bị dồn nén trong lồng ngực, không thể kiềm chế được, muốn vọt ra từ ngòi bút.

Roka cầm bút, trong trạng thái như mộng du, bắt đầu viết thơ của mình lên tờ giấy. Không, đó không phải là bài thơ anh tự sáng tác, mà là thứ vốn dĩ đã khắc sâu trong cơ thể, trong tinh thần anh, lúc này, chỉ đơn thuần dựa vào động tác này mà tái hiện lại cho thế gian!

'Roka vẫn có thể làm thơ, xem ra là không sao rồi, chỉ là trạng thái có vẻ hơi cuồng nhiệt thôi...'

Steward thầm thì trong lòng một câu rồi lại gần, nhìn thấy những dòng chữ khá lộn xộn trên trang giấy. Phía trước thì rối rắm, hoàn toàn không thể nhìn rõ, giống như nét vẽ nguệch ngoạc của trẻ con, viết vài từ rồi lại nhanh chóng gạch bỏ. Đến đoạn sau, những chỗ xóa và sửa dần ít đi, trở nên dễ hiểu hơn. Cứ như một quá trình sáng tác không ngừng vậy.

Sau khi sắp xếp lại một chút, Steward cảm thấy mình đã đọc được một bài thơ ngắn và khẽ đọc thành tiếng:

"Ta trải qua trọng sinh cùng tử vong, nhưng không cách nào đến bỉ ngạn..." "Tử vong đuổi theo từ trong bóng tối mà đến, không chút tươi tốt, cũng không chết trong suy tàn..." "Bài thơ này sẽ trường tồn, và ban tặng ngươi sự bất hủ..."

Ba câu thơ này có nhiều chỗ gạch xóa và sửa chữa, nhưng lại mang một sức hút kỳ lạ, khiến nhiều người ở đó mắt sáng rỡ.

"Đúng vậy, chính là nó!"

Simpson mặt mày cuồng nhiệt, hô lớn: "Bất hủ! Một sự tồn tại bất hủ!"

Giọng nói anh ta trở nên quái dị, dường như hơi lạc giọng: "Bài thơ này sẽ trường tồn, và ban tặng ngươi sự bất hủ..."

Sau khi anh ta đọc lên bằng những âm tiết quái dị, tất cả mọi người ở đó đều cảm thấy có gì đó không ổn. Cơ thể thì không sao, nhưng tinh thần như bị đè nặng bởi một tảng đá đen khổng lồ.

Steward vừa định nói gì đó đã thấy mình tê liệt trên mặt đất, đến sức để nói một câu cũng không còn. Hầu hết những người có mặt ở đây đều như vậy.

Chỉ có Roka và Simpson là vẫn còn giữ được tư thế đứng.

Roka vừa xoa thái dương vừa nhìn Simpson, người vừa cướp lấy bản nháp thơ của mình: "Hình như... tôi đã gặp anh ở đâu đó rồi?!"

"Ngươi đã nhớ ra rồi, kẻ sống sót của nghi thức?"

Vẻ mặt Simpson trở nên lạnh lẽo: "Được lắng nghe tiếng nói của một tồn tại vĩ đại là vinh hạnh của ngươi, bây giờ... ngươi đã vô dụng rồi."

Hắn rút ra một con dao găm đen, chậm rãi tiến tới: "Cái chết là nơi tất cả hội tụ!"

Trong không khí quỷ dị này, Roka ngỡ ngàng nhận ra mình không còn chút sức lực nào, không thể phản kháng, chỉ có thể trơ mắt nhìn Simpson bước tới trước mặt. Dường như là ảo giác do cái chết mang đến, anh thấy một vệt sáng lóe lên trước mắt.

Phiên bản văn bản này đã được hiệu chỉnh và thuộc về truyen.free, không được sao chép khi chưa có sự đồng ý.